OTROTOTUMREVOLUTUM

RELATOS DE BICICLETAS -  LONDON CALLING     Otro anónimo más en Londres. En ocasiones la vida se hace bola y hay que escaparse. Al menos ésta vez las habilidades sirvieron de salvoconducto y encontré un ambiente a medida después de seis meses más que satisfecho en un céntrico cycle-café.  Un tercio camarero, un tercio pastelero y otro mecánico de bicicletas. Chico para todo; feliz hombre orquesta. Cafés macchiato , tarta sacher y bielas dibujan mi cotidianidad.     El local es muy auténtico, con un cierto toque fabril y decadente pero cumplidamente organizado. Un cartel metálico vintage adorna la fachada indicando: " La vida es como guiar una bicicleta. Para mantener el equilibrio debes moverte" . Me va como anillo al dedo, pienso, cada vez que lo leo.  El interior del local algo hypster y sobrio,  cuenta  con mucha madera y comodísimos sofás naranjas de chenilla. Existe un jardín  en el que detrás de la pérgola de buganvillas ...

RELATOS DE BICICLETAS -  LA PORTUGUESA     Cuando llegué ya no estaba. Un portabicis vacío y el candado roto tirado en el suelo eran  los únicos testigos de lo que había sucedido. Nadie  mas que yo conocía su valor. Compañera desde hacía diez años cuando viajó conmigo en tren nocturno desde Lisboa en el año que la hice mía en la feria cercana al barrio de Alfama.   ¡Cuántos fados no habría oído para entonces en aquel tenderete hasta que la descubrí¡  Ése sentimiento de pérdida y nostalgia de aquella vieja música me lo había trasladado a mi ahora, un regalo envenenado por su repentina ausencia.     Confieso que no soy muy de aferrarme a las cosas, pero el hecho de que mi portuguesa hubiese cambiado de manos me producía sensación de infidelidad.  Jamás la había prestado a nadie. Jamás. Bien es cierto que alguna vez me había gustado imaginar los avatares que tuvo que pasar antes de comprársela a aquel gorrilla del mercado de ...

RELATOS DE BICICLETAS - PARIS     Parece más fácil dejarse llevar por la comodidad y sentarse en una brasserie a observar la vida pasar, pero decidí buscar otras sensaciones. Subido en la bicicleta, ésa vida que mana a borbotones por todos lados; seducción de imágenes del muñeco de un zoótropo girando, parece manejable desde un sillín alquilado y aporta una falsa pero agradable ilusión de ubicuidad.     A golpe de pedal París me abraza y yo consiento. Viajo sólo pero a veces me gusta pensar que Phileas Fogg y Passepartout me indican la ruta. Ni el resbaladizo pavés ni las musicales hojas muertas que lo cubren impiden que mi Velib alquilada prosiga su camino empapándose del enigma en todos los rincones.     Hago ziz-zag entre grupos de extraños en la acristalada pirámide del Louvre y sin poner pié a tierra me intereso por las láminas que exhiben los bouquinistas en el cauce del río: mecanismos y artilugios, autómatas de Jaquet-Dr...

       SABORES DEL TRASTÉVERE -AQUEL VIAJE A  ROMA ..        Por la tarde, al abrir las contraventanas, se puede ver al hombre de la visera en la Plaza de San Calixto apareciendo cerveza Peroni en mano como guardián del Trastévere. Las hiedras visten las fachadas coloreadas en su paleta de ocres, amarillos y anaranjados, y el sol de mediatarde busca hueco en mil rincones escondidos donde terrazas y trattorias profanas compiten con iglesias sacras, a caballo entre lo mundano y  lo divino, en muy pequeño espacio. Entretanto, en cierto rincón de la vecina plaza San Egidio, se completa la estampa felliniana cuando conspira la casta al amparo de soldaditos de reemplazo con jeep que vigilan desubicados. Es justo en esos momentos cuando los vendedores apoyan sus pañuelos en cajas de cartón volátiles por si toca salir pitando de los carabinieri .       Difícil decidir qué echarse a la boca entre lo...

(FOTOGRAFIA WOR LD PRESS PHOTO 2016 - AUTOR MARCUS WENNMAN)    DOS CANICAS NEGRAS         Fara asoma su carita debajo de la manta gris. La noche de Azraq es fría, pero sus brillantes ojitos negros no hablan del frío de Jordania sino de miedo a la oscuridad. Nunca ha estado allí y su presencia es sólo el preludio del siguiente destino. Es una niña refugiada camino de un nuevo hogar, durmiendo donde se puede. Su padre le hace pelotas de fútbol arrugando lo que encuentra , pero ésta noche ella no está para juegos,  está inquieta. No se ha dormido fácil, como de costumbre, a pesar del cansancio. No se siente segura a la intemperie ; nunca lo ha estado desde que aquella madrugada la despertaran en su casa de Siria con la legaña puesta.  ¿Que observa Fara tan atenta? ¿que le desvela?¿la impunidad del mundo mirando hacia otro lado?. Los niños no entienden de eso...  Fara sólo está pendiente de la superluna de la noche jordan...